Что-то ироничное. Что-то горькое. Что-то прошлое.


Что ж, твой выбор прост и предельно ясен: я тебе не то, чтобы для личного счастья, а для личного удовольствия, так, чтобы раз и наверняка ничего в этой жизни не пропустить. И если наша любовь – река, то я отказываюсь в ней плыть. Так скажи теперь, мой герой, есть ли смысл мне болеть тобой?


Я, ведь и правда, тебе в общем-то не сдалась: уставшая, курящая, нервная. Твоя девочка, наверняка, никогда не пьет, и сигарету в руки-то не брала, она тебя вечером верно ждет, а не гуляет с другими, как забывалась я. Так скажи теперь, мой герой: есть ли смысл мне чувствовать себя вновь живой?


Ты ведь убьешь ненароком, даже если не будешь хотеть. Пронесешься безумным мороком, оставишь на холоде пеплом тлеть, а в пустыне – одну и без капли влаги. Одним мановеньем твоей руки, одним лишь словом – жара и стужа. Мы, знаешь, с тобою ведь не враги, а отношения – даже хуже. Так скажи теперь, мой герой, как бы мне поступить с тобой?


Просто какая-то галиматья, а не что-то навроде «нас». И плакала бы давно по тебе статья, подыхай бы я каждый раз, как ты меня смертельно ранишь. Но я же, глупая, оживала – тебе на радость или печаль. Белье красивое надевала – мне было совсем ничего не жаль... Так скажи теперь, мой герой, что начертано мне судьбой?


Мне кажется, я натерпелась уже сполна. Эта любовь должна была нас убить. И не поймешь, где тут чья вина, но дальше, и правда, уже не жить, не выдержать, не стерпеть – зачем? Я не смогла, хотя как старалась... И радуйся: больше не улыбнусь тебе так, как раньше тебе улыбалась. Тебе, тебе. Одному тебе.

И прощай теперь, мой герой. Не герой ты вовсе. Да и не мой.